LA POMAROLA Vestavì è nata per caso: mentre affettavo ‘ ppomodori per fà r sugo… chiaro no? O, sitti e buci eh? Un dite nulla alla mi moglie per carità. Quer cardo d’agosto, vell’afa asfissiente levavin di senno e opprimevin la gente. Fiaccato, spossato, Gioè bofonchiava. La fronte sudata unsovanto grondava e anco le mano grondavin, di rosso; che a fà la ‘onserva, ir succo va smosso: i ppomi van cotti, spremuti e passati, ma prima di còce van tutti tagliati. Ridotti n portiglia, se bèn smantrugiati, ti còcino prima e èn più prelibati; per questo Gioele, mistiando l’odóri, si dava da fà a spapporà ‘ ppomodori. Un péntolo ar tàglio e ‘n pàgliolo sur fòo (che deve ancor còce pe’ n’artro bèr pòo) è quanto ni basta per e la stagione che ancora riserva gran cardo e affrissione. La moglie l’aiuta passiente e asservita rumando ogni tanto la massa bollita fin quando ni ‘hiede: - Ir sale l’hai misso?” Gioele ci pensa con fare prolisso. - “mah…, penso ‘he un serva…, di certo è salato, con tutto ir sudore che mi c’è cascato.

dalla fioraia du' dita di vino i' llume d'Aladin la mosca la pomarola l'ergastolo strano mondo