LA MORTE D'UN NEPOTE Questo è l’urtimo stiòcco che hó uto: u’ ragassin ner fiore dell’anni che r Signore ha rivorsuto per sé. Che dì; c’è pogo da dì, ma mi posso imbiffà lo strassio di su’ pà e su’ mà. La morte è brutta, un è ‘na bella dote. Ti fa struggì la morte d’un canetto figuriti a vedé morì ‘n nepote manco cresciuto e sempre bamboretto. Mi sento strutto, mi girino ‘ ccorbelli eppure lù è ‘n parente già lontano; pensa a su’ mà, su’ pà, a ssu’ fratelli… lo strassio che han ner cuore è disumano. Ir dolore del parto eglie scordon, ma questo è ‘nfame, un ti lascia io lai; ti pòi scordà la morte di tu’ mà: quella d’un figlio un si scorda mai. Un c’è scampo da vesto patimento lo porterai ‘on te tutta la vita; un lascia pace, più, vesto tormento un avrà tregua, un avrà mai finita. Di lu’ resta ‘na foto: e la su’ mamma che bacia la reliquia der su’ caro: anch’io la bacio partecipe der dramma e sento sulle labbra r sale amaro. Primissia di bellessa e di bontà, que’ ragassin, per bene e assai edüato, come olocausto portato ad immolà… ir Dio Creatore se l’è ripigliato.

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